Los viajes

Avanzando por la angulosa cuesta del semestre, decido, sin embargo, no descuidar demasiado este parque. Y aunque tengo ganas de comentar un par de magníficas movies correspondientes a este fin de semana, prefiero dejarlo para más adelante, cuando la carne no esté en el horno y el pueblo permanezca bajo control, satisfecho y devoto.

Así que este será un post breve, tipo escritura automática, una señal de humo para aquellos que me visitan en busca de oscuras flores (no siempre las encuentran), amorosamente interesados por mis estados de ánimo en esta especie de “todo o nada” que es nuestra nueva vida.

Noticia telegrámica: Me han invitado a Barcelona en octubre; se trata de un festival literario que organiza el creativo, maravilloso y vanguardista Colectivo Fu, a las cabezas de Lolita Bosch y Fernanda Álvarez. Probablemente el festival incluya un viaje a Menorca.

Cuando leí el tercer e-mail, “Menorca”, pensé -por asociación sonora- en un lejano “viaje sin retorno” al que mi abuela Pura se refería siempre, misteriosa y fatal, con esa su poesía involuntaria, mirándonos las pecheras de los vestidos chiclanes que Rocío y yo llevábamos con el desgarbo de las prepúberes; haciéndonos sentir inexplicablemente culpables por eso que parecía una partida inminente. Pero era mi prima hermana la que le preocupaba más; su “viaje sin retorno” estaba cerca, era irreversible y -casi podía apostarlo- doloroso: “Menarquia” se llamaba aquel destino. El sitio no estaba en Grecia, pero si llegabas ahí, jamás volvías. Era peor que el Triángulo de Las Bermudas.

Ahora voy a Menorca, feliz, ilusionada, pues sé que de ningún viaje uno vuelve idéntica. Y esto es importante. Es vital mudar(se), fingir ser otra, darse la oportunidad de ser otra, seguir el destino de las suavísimas líneas en la planta del pie. Es necesario.