Freud nuestro de cada día

He hecho mucho esta semana. Sin embargo, me cuesta narrarlo. Todo es vértigo, tensión, satisfacción rápida, desvelo y la idea, un poco desahuciada, de que todo es maravillosamente inútil. Estuve leyendo demasiado Aira y demasiado Gombrowicz, y, un poco con culpa, un libro gordo sobre una investigación histórica del caso de Jack el Destripador. Estoy metida en un laberinto de sangre y oscuros motivos que debo solucionar hasta el 10 de febrero. (También vi This is it, el hijo encarnado de Gombrowicz, sin duda). (Ah, y A Serious Man, sobre la que Irene tiene, a su vez, serias observaciones: le parece que las fachadas de las casas tipo “casa de chocolate en la pradera” es un recurso fácil para inspirar terror).

De modo que no escribiré mucho más. Apenas algunas ideas sueltas, mensajes, tactos, comentarios que componen la sintaxis de esta semana:

Pepo Paz (mi Súper Editor): Gio, una de cal y otra de arena.

Yo: Gracias, querido. Ésa es la idea.

Irene: Lo que me gusta de este lugar es que las ardillas son gratis.

Alejandro: Y el autobús escolar y el espectáculo de las tormentas.

Yo: He visto más novelas mexicanas que nunca en mi vida.

Irene: Por la tacañera. Podríamos pagar Direct TV para tener más de un canal en español.

Yo: No, no, es que me gustan. Me encanta que se cumplan como están en mi mente. Si te fijás bien, nunca falta un hombre que diga: “yo soy tu padre”.

Irene: ¡Sí, sí, es verdad!

Yo: Ahá.

Irene: ¿Y por qué, mami?

Alejandro: Porque algunos mexicanos son huérfanos, o sea, creían que…

Irene: ¡Dije mami! ¿Vos sos “mami”?

Mami, o sea yo: No son totalmente huérfanos… Son hijos de la Malinche.

Irene: ¿Y quién es ésa?
…